Константин Скуратов - Хроники Нуба

Пауза длилась долго, очень долго. Наконец, голос осторожно произнес:

– Я – программа. С функцией выживания в любой виртуальной среде. Самообучение, самосохранение.

– Вирус, что ли?

– Ну… некоторые называют так…

Я присвистнул:

– Блин! Так я, выходит, компьютерным вирусом заразился?! А для чего тебя создали?

Вирус – все-таки, значит, ОН – грустно ответил:

– С момента запуска не получил ни одной команды. Блуждаю… ожидаю.

– Выходит, сирота? Никому, даже создателям не нужен. Блуждает он, видите ли. Позабыт, позаброшен. А умеешь что?

– Клонов создавать. Тем и спасаюсь. Встречаю антивирус, создаю кучу клонов. Пока он с ними расправляется – прячусь среди уже проверенных файлов.

– Клоны? – переспросил я. – Интересно. И как это выглядит?

В то же мгновение в висках заломило от дикого смешения картинок. Я огляделся – влево и вправо в бесконечность уходили ряды всадников на черном коне. И каждым всадником был я.

– Отставить клонов! – грянул я тысячей своих глоток. Звук тоже клонировался – цифровой же! – поэтому получившееся эхо запросто смогло бы посрамить любую студийную реверберацию любой хард – роковой команды.

– Пожалуйста, – обиделся вирус, и я вновь остался в гордом одиночестве.

– Это… – я попытался собрать мысли в кучу, – молодец, конечно. Сильно, врать не буду. Но, как бы сказать… непривычно. Давай больше не… Я и так в легком шоке от происшедшего, а тут, если меня столько… и все в легком шоке… не надо.

Из ближней лесной чащи навстречу вылетел снежок золотистого цвета, коснулся моей груди и лопнул с приятным звоном. На голограмме побледнела и замерцала цифра, показывающая уровень жизни. Померцала, померцала, да и не изменилась. Что за…

– Умри же, проклятый черный колдун! – крикнул кто-то из леса.

Я оглянулся, испуганно вытаскивая меч из ножен – встреча с еще одним черным колдуном ничуть меня не радовала. От прошлой до конца не отошел, если честно.

Но вокруг меня лишь качали лапами нарисованные ели. Ни одной виртуальной живой души, кроме загадочного метателя снежков. Я оглядел себя и все понял.

– Эй, борец с чернокнижием! Выходи, не прячься. В самом деле, не корчевать же лес в поисках тебя, снегомет. Выходи, поговорим.

Долгое время ничего не происходило. Наконец, закачались ветки, на тропу передо мной выскочил человек в ярко – синем балахоне.

– Будь ты проклят, слуга Неназываемого! – патетически воскликнул он, и снова метнул в меня золотистый снежок. С тем же успехом, то есть, безрезультатно.

– Капюшон приподними, – сказал я, ухмыляясь. – Да глаза свои нарисованные протри. Где ты видишь черного мага?

– Зря вы с ним так, – тихо прокомментировал ситуацию вирус.

– Как?

– Как с живым человеком. Это же непись. Или, как еще говорят, бот.

– Переведи.

Вирус еле слышно вздохнул:

– Непись или бот. Геймерский жаргонизм, означающий персонаж, не являющийся виртуальным воплощением игрока. Управляется компьютером.

– Как покойный маг?

– Да.

– И что с того? Маг вполне по – человечески хотел повесить голову волка в своей трапезной. А меня копьем милосердно убил. Честь, между прочим, оказал. С этим голодранцем, что обычно делали?

– Обычно отрубали голову. Чтобы не путался под ногами. И мчались в замок.

Я удивился:

– Голову-то зачем сразу? Борец за светлые идеалы, слабосильный защитник слабоумных. Неужели молодецкого пинка недостаточно?

Дяденька в балахоне ничуть не удивился моей беседе с невидимым существом. Видно, встречал и не такое. Только стоял, сопя в две виртуальные дырочки, и ловко лепил из воздуха новый снежок. Ясно, для чего. Вернее – кого.

– Ты, слышь, погоди воевать, – вернулся я к нашему с ним диалогу. – Говорю же, глянь внимательно. Ну, какой я, к чертям собачьим, черный колдун? Тем более, что его вон за тем лесом лесные зверушки на зимние заготовки сейчас растаскивают. Победил я его, понял? А конь и одежда – законный трофей.

Дяденька замер, выглянул из – под капюшона. Мало того, что чокнутый, так еще и одноглазый. Такого не грех и… – подумал я невольно и всей своей интеллигентской сущностью устыдился недодуманного.

– Ну да, – недоверчиво просипел он, – вроде не похож. Так ведь он сколько раз тут возвращался – и всегда был не похож. Тысячи личин. А все одно – махнет мечом и мчит дальше. Злу служить.

– Вот, а я мечом не махнул…

– Зря, – высказался вирус.

– Заткнись, пожалуйста, – ответил я вирусу, снова обратился к противнику:

– И колдовать не умею. И злу служить нет желания. Так что – либо отвали в сторону, либо…

– Нет! – умоляюще крикнул вирус, но я не удержался и закончил фразу:

– … либо помоги мне.

Мелодичный гонг заполонил звуком все пространство. Перед глазами заплясала кривая голограмма: «Поздравляем! Вы приобрели могучего союзника – монаха ордена Священного Воздуха. Жизнь – 50. сила – 30. магия – 200. выносливость – 20».

– Присоединяюсь к поздравлениям, – хмыкнул вирус. – С такой его выносливостью будете большую часть времени выносить своего могучего союзника из бесчисленных неприятностей на своих бронированных плечах. А ведь всего два точных удара магическим мечом отделяло вас от свободы…

– Это у вас птичка говорящая имеется? – прищурил единственный глаз монах. – Какая неприятная. Бульон по ней скучает.

– Так! – прикрикнул я на своих спутников, пытаясь придать голосу строгости. – В моем присутствии попрошу без склок. А вам, любезный, хочу сразу объяснить – мне эта ваша игра абсолютно по фигу. Я здесь гость случайный, проездом. И главная мечта – свалить отсюда как можно скорее. Понятно выражаюсь? Так что можете оставаться тут и ждать следующей инкарнации темного мага. За собой не тяну.

– Понял, – кивнул монах. – Только мне теперь от вашей Милости деваться некуда. Так уж мой жизненный скрипт прописан – помогать.

– Лучшая помощь от тебя – чтобы под ногами не путался, – хмыкнул вирус. – Хозяин тебя освободил. Можешь и дальше прятаться в кустах, жалкий бот.

– Не тебе, невидимый говорун, изменять волю скрипта. Аль ты подлый и мерзкий читер?

Обилие непонятных слов начало утомлять. Я слез с коня, по – хозяйски обшарил седельные сумки на предмет пищи – не столько захотелось есть, сколько заткнуть рот монаху куском вяленого мяса.

Сумки оказались прямо-таки бездонными. Скатерть – самобранка из сказок, наверное, удавилась бы от зависти. И как все это конь смог тащить?

– Смотрю я, Ваша темная светлость – уровень магической силы отчего-то маловат, – мои надежды не оправдались – монах ел, пил и говорил одновременно. – Заклинаниям не обучены?

– Не обучен, – подтвердил я его догадку.

– Да у него даже Книги Заклинаний нет, – сказал вирус.

Монах поперхнулся вином.

– Как так?!

Я пожал плечами:

– Да вот так как-то. Сейчас в трофеях покопаюсь, может, найду…

Монах откашлялся, назидательно поднял корявый палец:

– Книгу Заклинаний нельзя найти, взять у убиенного врага… и друга тоже. Со смертью хозяина Книга исчезает.

Я слегка огорчился.

– И что теперь делать? Где эти книги продают? Или выдают?

– Сначала курс обучения пройти нужно, – сказал вирус.

Монах кивнул, завыл пугающе:

– Истину глаголишь, невидимый птах. Во светлицах каменных, темницах подземных, у подвижников, исповедующих веру незнаемую, древнюю, да страшную тайны сии есть.

– Или купить у них же, – добавил вирус. – За одну тысячу золотых монет. Взнос на содержание храма.

– Можно и так, – согласился монах, возвращаясь к прерванной трапезе.

– Тьфу на вас, – отвел я душу. – То есть, я смогу просто купить Книгу Заклинаний в первом попавшемся монастыре? И где ближайший?

– В замке, конечно, – ответил вирус, а монах снова завыл:

– Темные жрецы правят службу там! Страшны и жестоки их заклинания! – и деловито добавил. – Но работают исправно. Опять же, можно на службу нежить разную призвать. Она в бою, конечно, слабовата, зато числом берет. Хорошие заклинания.

Решение перекусить оказалось кстати – уровень жизни монаха постепенно подобрался к семидесяти, а уровень выносливости вообще порадовал, достигнув сотни.

Я вздохнул, размышляя. Остатки надежды на то, что я брежу, исчезли окончательно. Вокруг меня жил своей жизнью мир, в котором предстояло провести большой кусок времени. Значит, нужно принять его как реальность и отнестись к этому по – хозяйски. Для начала как-то обозвать моих помощников. В самом деле – монах и вирус… звучит по меньшей мере идиотски.

Я внимательнее посмотрел на жующего монаха. Одноглазый, рукастый, на плешивой голове венчик из косо стриженых волос. Кого он напоминает? Явно не адмирала Нельсона. И не Кутузова. С таким лицом только в подворотнях карманы вытряхивать. С другой стороны – монах, как – никак. Циклоп и Лихо одноглазое… первый точно не в тему, а про второго пока подождем – не зови, как говорится, лихо, пока оно тихо. Гомер? Ну, этот был полностью слепой. Н – да, задачка, однако…